TROP-PLEIN DE SANG

Et de nouveau les grands pluriels dilatèrent le cercle bleu des aventures

Le grain fin d’aventure glissé dans mes rouages put conter son histoire en toute humilité

Des goélands d’ivresse planent sur les galères Ebahis du miracle emporté sur leurs ailes

La musique en est au jour de création de l’homme

Et les îlots d’arpèges où danse le mât d’une clarinette remuent la mémoire enfouie

Ce qui m’use ce sont tous ces pays de mots traversés et la crête invisible d’une future épreuve de glaces

Ce qui vieillit l’immobile explorateur de cadences c’est le va-et-vient des vents harnachés de missives sur sa face exposée à tous les ruissellements de rayons et de pluies

Ma respiration échange avec le monde des kilomètres d’aventures

Et voici mon poème alentissant son regard sur les steppes fauves de la pérennité

D’où part –dis-tu – la sève qui fleurit là-haut les névés ? Jusqu’où se gravent les racines de ta joie ?

C’es vouloir compter des nuages toutes les causes toutes les sources toutes les mers

Et tous les fours errants des vents d’argile qui les captent

Ma montagne est une acrobatie sans filet sur la stupeur des lacs les doubles de ses cascades

Mon amour est le plateau du geyser quand la femme sereine du ciel s’y couche nue et s’y endort

Après que le soleil eût repeint d’azur la lèpre de ma cellule ma bouche aux gestes titubants d’un nouveau-venu sur ses deux jambes modula les syllabes du miracle – le nom donné à tout ce qui ne nous appartient pas –

Et toute ma frénésie d’expression ne fit pas davantage que l’appel rauque de la poulie lorsqu’elle hissa jusqu’à la margelle du puits mes larmes

Mon ami comme il faut que tu m’aimes pour accepter ce viol consenti de mon âme par la paume lente du poème pour t‘effacer devant ces manigances amoureuses avec le verbe pour ne me prendre qu’à la faveur d’une alerte au maquis brûlé des consonnes

Mais ne crains rien pour le timon je ne tire pas à dia notre attelage file droit dans les reliefs qui se présentent et l’effort d’une image ne freine pas notre voyage le vent nous gaine avec l’amour de son métier et moi je me laisse être celle que tu aimes écrivant sous ton œil ami le souvenir encore chaud de la litière calme le confluent souterrain de nos deux rivières après leurs jeux diurnes dans les champs de flammes

Rien ni force ni rage ni patience ne changea d’un iota le nombre calculé de mon attente

A l’heure dite me vinrent ces mots raisins jetés en cascade de la corbeille et déroulant leurs ambassades jusqu’aux angles de la cuisine

Et l’image passe avec la simplicité des saisons

Je feignis d’ignorer la poésie comme un grand courage auquel on n’est pas prêt jusqu’à ce qu’un loriot joaillerie savante épinglée sur le revers sobre du crépuscule me redonnât le goût d’un luxe à conquérir

Duel de sources qui se captent Pentes enjôleuses du juste et de l’injuste Pic du tournoi ô couronné je t’ai gravi pour assister de haut à la guerre des cimes pour apprendre comment les fleuves s’initient

Je m’essaie au déluge des ères et des nations Aux cycles enroulés des cuscutes évolutives Aux noblesses des pluriels et des mystères syllabiques posés en voile sur les crudités de la genèse

Je m’initie au souffle des fleuves et des yogis Je stratifie l’intelligence du monde de la nue à la radicelle du magma du noyau au vide qui s’enroule

Je m’exerce à constater l’orbe inaudible des soleils et des abeilles

Je bois à coupe ronde la Géographie Sobre encore hier je m’enivre vite à la seule goutte de cobalt de la Floride Au fumet d’étable du Bosphore Au rubis liquoreux de l’Afrique Au buisson ardent d’Hawaï Aux équilibres nasillards antipodiques de la Chine

J’additionne les suspens et les certitudes Les cristaux et les mammifères Les mareyeurs et les prêtres à l’image des grands mais calculables inachèvements cosmiques Chaque jour le torse barré des trois couleurs unit hier à demain qui promettent d’infléchir le plateau des longues statistiques

Tu ne peux pas te souvenir Le soleil dansait sur les grands quadrillages géodésiques et la perche oscillante des jours et des nuits le balançait entre les pôles Et les dociles projecteurs nouaient avec lui les mêmes boucles périlleuses privant de clarté toute une orbe attentive lui concédant parfois la seule lunule claire d’un reflet

Le poème court vomit et déblatère et ce soir retourne à la saoulerie

Tout progresse avec des retours de vagues et de cigognes avec des pruines des patines des hibernations des fausses morts dans des cercueils nématoïdes

Le poème cache bien son squelette jusqu’à sa mort Le poème me danse autour Le poème à la seconde où l’once de chair brûle qui me séparait de la mort Le poème me coupe le souffle par le seul jeu de

l’inégal

La vie seule a droit de fatras A droit de se tromper d’électrodes jusqu’à la mort La vie peut tout mêler peut tout singer peut tout signer des tables crétacées du silence du cormoran au ventre courbe aux artères volubiles de la machinerie  humaine 

Les canaux qu’on a démuselés d’écluses

Les sources qu’on a épargnées dans un bas de montagne jusqu’à la gerbe de tumulte et d’éclairs

Les criques qu’on a soudoyées de bombes

Et les feux d’artifices lacustres les nuits de festival

Et les gaz souterrains chuintant dans le silence régulier des dormeurs la mort infusée sans bruit dans leurs poumons

Et les bouchons cachés des goulots en sillage de mousse

Le volet claqué du harangueur paranoïaque au-dessus des foules matinales qu’il ne dénombre plus

Et les fleuves opulents brasseurs de fonds et de reflets

Où flottent des houillères et des fûts de résine –

et sur le dos un nageur blond faisant sa sieste

un caramel noir de feuilles aux commissures de leur sexe

une vomissure de marne à leur bouche

et les débardeurs bleu goudron patinés de sel et leurs cirés depuis le train

hauts-fourneaux sémaphores

dans la nuit éraillée d’amour et de voirie

et l’océan qui rue sous l’éperon aigu des brisants et des angles d’épaves

et le sperme fouisseur jusqu’à l’ombelle fugitive

et la sève brûlante soufflée tulipe de cristal à l’embout de la sarbacane

la langue sèche des tourniquets peignant les nougats et les poupées foraines

et les manèges avec leurs disques contrariés Et les tornades

et la valse lente de fumerolles pensives

Tu ne peux pas te souvenir

Salicorne agrippée comme un poil à  l’aisselle du delta

Glanure du voyage qui germe après de longs hivers

Chaque ballon respiré serre un poisson une couleur pour les famines ou cécités futures

La liberté siffle dans l’écho

Insecte arc-bouté et qui retombes

Tu ne lui pardonnes pas de nicher si haut

La liberté transmet la chasse à ses enfants qui  se passeront d’elle Ces grappes de souvenirs qui me  lestent me sont espoir de monter encore Ces laisses sociales me sont autant d’électrodes qui me lardent

Echeveau des contraintes

Peloton des logiques

Et le pointillé des fulgurances

Et l’aïeule devinant mes fourmis impatientes préféra fermer le livre et glisser seule vers les plages douces de la lenteur

Hélène Aribaut

Encres Vives n° 67 Automne-Hiver 1969

Une seule larme

Dans mon étang

Et toute la nuit

La lune s’y voit ridée        

   O

Une allumette brève

pour ta route de nuit

Je ne vends pas je te la donne

Un poème

O

  La tragédie sied à la jeunesse

Quand jeunesse est passée

l'humour

est vêture exquise

O

Tu as raison

grâce est donnée

selon toi

par qui ?

O

Quand de force

La chair s’humilie

L’âme aussi

Doit se faire douce

O

L’éphémère se dit

Mourir ne m’effraie pas

j'ai déjà de vieux os

O

Ma pauvre herbe est flétrie

Mais un baiser de Dieu

Et elle resplendira

O

N'éteins pas la lampe

A quoi bon ?

Entends cliquer le morse

Il faut obéir

O

La lune est ronde enfin

sur son étang

Mais la grenouille

ne dormira plus

O

Hélène ARIBAUT

                                                                                                 30 Janvier 2001

Les orgues construisaient l'édifice

de l'éternité en surplis

les doigts croisés selon le rite

Je fixais le brun doré des boiseries liturgiques

et du pot-au-feu familial

avec leurs pâles yeux de cire et de graisse

qui moiraient la lumière

Parfois l'homme parlait,

patriarche, devin, poète,

et je croyais

j'étais petite fille

Epitaphe pour un bon larron

Toi qui toujours marchais de garrigue en ramures,

Toi qu’on n’attachait pas longtemps entre des murs,

Qui sellais ta moto, lavé de matin pur,

Ton ancien corps est là, sous cette lourde pierre.

Sans yeux pour tes amis, sans ouïr leur prière.

Avec les autres morts sous le béton obscur.

Mais ton âme est ailleurs, bien vivante et légère

En haut d’une colline, entre thym et bruyère.

De ta pipe elle monte, ainsi qu’une fumée

Qui vient, qui va, repart du ciel ou de la terre,

S’enroule autour d’un mont, demeure, hospitalière,

Complote une visite auprès de gens aimés.

Et dans leur cœur ils voient ta haute silhouette,

Tes doigts sur ta guitare emplumée de poète

Et de peintre de Chine, à l’encre et en points noirs.

Ils entendent ta voix sonore, et ton rire,

Ton prélude au piano, la rivière où tu mires

Tes messages d’amour, la rage d’un espoir.

Tu es parti bien tôt pour la mort buissonnière,

Comme le fit Brassens il y a vingt ans : naguère !

Mon prince, souviens-toi de ta dame, jadis.

Aujourd’hui elle est là, qui ne rit ni ne pleure,

Laisse son cœur ouvert chaque jour, à toute heure,

Ecoutant le hautbois et le De profundis.

Priant le Seigneur pour ton âme mécréante,

Mais si remplie d’amour, d’humour, et pas méchante,

Plaidant de ta bonté, de la guerre et du feu.

Et Lui énumérant tous tes actes fidèles

Afin qu’Il ait pitié, et te donne des ailes,

T’accueille en Sa maison et t’ouvre tous Ses lieux :

Des bois de châtaigniers, des jardins, la musique,

Des chemins dans le temps, les langues archaïques,

Des villes rose et or, de toulousains couchants,

Des soleils africains, des tables provençales,

Des Paris oubliés, navires et escales,

Des gares d’Italie, des France d’artisans.

Et puis une oasis, une cruche d’eau claire,

Un désert somptueux, une borie de pierres,

Là où tu lui fixas son lointain rendez-vous.

Te rende enfin un corps que l’amour transfigure.

L’oiseau de ce matin en a été l’augure.

Elle Lui dit : « Mon Dieu, je me mets à genoux. »

Elle Lui dit : « Mon Dieu, ressuscitez cet homme.

Sa belle voix saura Vous composer des psaumes.

Il ne fut à personne. Il est déjà à Vous. »

Esprit, si tu pouvais me porter assez haut

Vers ta montagne ensoleillée, aride et sainte,

Et faire éclore là mon poème, ma plainte

Maîtrisée en quatrains et tercets assez beaux

En pétales ardents et fiers, d’un bleu nouveau,

Pour me faire oublier l’amère vie éteinte,

La douleur cramponnée toujours, ma force feinte,

Mon sourire le jour, et la nuit mon sanglot

Si je pouvais passer l’automne pourrissant

En une seule nuit, un songe si puissant

Qu’il me déposerait soudain à ma fenêtre,

Un matin de printemps où je pourrais renaître

Jeune et renouvelée, dans un exquis bien-être,

Dans la grâce étonnée au milieu des encens !

Hélène Aribaut

Fuveau, 28 Novembre 2002

Si je t'aime

Je serai ce chien irritant qui te suit

et qu’un jour méchant tu renvoies d’un coup de pied

Il gémit, incrédule,

et s’en revient sur tes talons

et puis gambade devant toi

t’invite au jeu, à la promenade

Il n’a pas oublié

qu’un autre jour de misère

où il aboyait, l’écume aux lèvres,

où il défendait ton approche d’un regard menaçant

tu es venu à lui

tu t’es accroupi

tu as fouillé sa fourrure

en murmurant une litanie bête et douce

tu as trouvé sa blessure et tu l’as pansé

tu lui as installé une litière près de ton feu

et lui as dit des mots plus brûlants que les flammes

qui lui ont guéri le cœur

Depuis, à jamais attaché à tes pas

il supporte tes mauvais traitements

car il sait

que tu es un aveugle qui marche

Si je t’aime

Je serai ce jardinier inlassable

penché sur un arbrisseau malade

Tout le monde lui dit qu’il n’a qu’à l’arracher

Mais lui

Il ramollit la terre autour de la tige

comme on fait gonfler un oreiller

il gratte du doigt la lèpre du tronc malade

il lave feuille par feuille

il arrose doucement

et il regarde son arbre

en lui parlant peut-être

Patience après patience

il verra les branches se redresser

les mauvaises feuilles tomber

et poindre à leur place

de petits embryons verts

C’est que la sève, en bas,

Aura fini par l’entendre

Et haussera la tête vers son baiser

Si je t’aime

Je serai une femme dont le sang coule

ponctuel

pour que coule la vie

Je serai une femme lovée sur la douleur de son ventre

une femme écartelée par la vie neuve qui sort d’elle

une femme aux seins lourds et gercés

qui se donne à manger

au petit enfant goulu

une femme présente

attentive à tes besoins

veilleuse de ta fièvre

bondissante au milieu de la nuit

parce que ta plainte murmurée

a trouvé son oreille au plus profond

au plus lointain, au plus délicieux de son sommeil

Je souffre trop pour t’écouter

Tu m’exaspères avec ton museau humide sur mes mollets

avec ta fidélité stupide

et tu me donnes envie de te battre

Tu perds ton temps avec ton arrosoir

Tu peux même m’inonder de tes larmes

je ne pousserai plus

je ne vivrai plus

C’est trop difficile de lutter chaque jour

contre le vent, contre le froid et contre les chenilles

pour un hypothétique bouton que le gel brûlera

pour un hypothétique fruit où le ver se mettra

Et puis regarde-moi

Es-tu sûr que je ne suis pas une herbe vilaine ?

Qui t’a dit que je pourrais devenir grand et te donner de l’ombre ?

Qui t’a raconté la sornette d’un fruit lourd et doré

suave à ton palais

soufflé comme une bulle

de la maigre sarbacane de ma branche ?

Et pourquoi tant de soins, ma mère ?

Je n’ai pas demandé à venir

Il faisait doux et chaud dans les limbes

Tu m’as jeté dans ce monde froid

dans cette lumière crue

dans ce monde cruel

et ma première inspiration a été une brûlure

Qu’adviendra-t-il de moi ?

Serai-je une fille parturiente comme toi

une femme qui s’use au service d’une famille ?

Serai-je un fils que la vie accablera bien des fois

et peut-être un homme qu’on jettera dans le charnier d’une guerre ?

Oui, mais pour moi, le chien, qu’elle est belle,

la promenade du matin dans la colline

dans les parfums nouveaux de l’aube

dans la lumière bien lavée des premiers rayons

lorsque je jappe d’allégresse

et offre à ta paume la soie floche de mon col !

Comme brille ta feuille qui tremble dans le vent

lorsque je renverse la tête sous tes ramures déployées

quand tu as enfin consenti à grandir, mon arbre !

Comme elle fond sous ma langue

la chair satinée de ta pêche

comme se froisse sous ma dent la pruine et le velours de ta peau !

Et comme tu es beau à regarder, mon enfant,

lorsque tu cours dans le soleil

l’œil brillant, la joue animée,

comme elle est douce, la musique de ta voix

comme elle est chaude, l’écharpe de tes bras

lorsque tu l’enroules autour de moi

Comme la vie est dure

Comme la vie est bonne

Et comme elle a raison de s’obstiner !

                           Hélène Aribaut

                                           Fuveau, fin 1987 ou début 1988.

Poète, tu es celui qui ne veut pas tenir de place.

Petit lit dans la chambre trop peuplée

Silence de la lecture

Plus tard silence de l’amour.

Tu as croisé des gens tonitruants

Qui n’ont jamais douté de leur légitimité

Qui exigent et qui puent en toute souveraineté.

Tu as choisi le livre le plus dépenaillé

Sans couverture ni nom d’auteur

Et en as fait ta Brocéliande.

Tu t’es fabriqué des disques de carton

Que tu faisais jouer dans ta tête capitonnée.

Tu as déroulé, entre deux bâtons,

Des cinémas peints sur cellophane.

Tu as fait tenir ta littérature

Sur des bouts de papier

De petits carnets grignotés sur la vie que d’autres te prenaient.

Tu t’es laissé envahir par ce que d’autres construisaient.

Mais enfin !

Quand vas-tu oser ?

Ose la tendresse de ton regard sur le monde

Ose tes images.

Ose ta musique.

Mêle ta voix aux chœurs des prophètes

De ceux qui voient et disent

Avant que demain advienne.

Le Haïku est miette

Que seul l’oiseau convoite.

Offre aux hommes la moisson abondante

Que leurs yeux atrophiés ne peuvent percevoir.

Illumine pour eux des champs

Dresse des arbres et des montagnes

Fais rugir le tonnerre.

Garde pour Dieu la simple goutte

Où tremblent des mondes.

Hélène Aribaut